pareciera que la vida puede cortarse con un par de tijeras o que las nubes se amoldan gracias al pisapapeles del escritorio. las lágrimas tienen orígenes inciertos, infundados. música se desplaza por los oídos y se parte en las entrañas… olor a hierba mojada. lluvia en los cristales. tengo los dedos atorados en la máquina de escribir. cuentos que destruyen noches y rasgan los deseos poco explícitos que escondes en la yema de los dedos. y la distancia viaja en los nervios, en los partidos de fut, en las películas de canal 5. no queda más que abrir un libro y guardarse entre letras, vivir una historia prestada para poder ser feliz.